لو كان "الحبُّ" زرعاً مِن نزيف القلم،
أو حبراً مِن معاجن الكَلِم،
لكان "عرزال الأبدِ" ما بين أطياف العاشقين،
فيحلَّ منازلَ مناغاتِهم،
ولذّةَ طربهم،
ليركَنَ الوصلَ ما بين الرُّوحين،
على تمام الشَّفة مِن مطلبِ العاشقَين،
لكنّهُ في صفحة الحياة،
مخمورٌ بكميائها،
وعلى شرطِ بلاءها،
عيناً على حلوها،
وأخرى على مرّها،
نزولاً على سُنّة أفرقاءها،
فإنْ هو حلَّ صدرها،
أو تمكَّنَ مِن مهرها،
رمته "نوائبُ الدّهر" بسهامها،
فأعطبت منه حشا أقلامِهَا،
وإنْ هو سقاها "ماء الشوق" مِن خلاصتِه،
أتلفتهُ الأيدي مع فناءها..
فما بين "القلم والحياة" بعدانِ ناظمان،
وجرحانِ قاسِمَان،
كلاهما يحكي "الوجع"،
لكن على طريقةِ "الدموع" المنثورة فوق صفحاتِنا الحزينة..
فإنْ هي تأوَّهتْ،
نزفت "ذكرياتِها" على مطافات الروح،
لتسقيها الأمل،
رغم عذابات الجُروح..
